EL DULCE MILAGRO ¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen. Rosas, rosas, rosas a mis
dedos crecen. Mi amante beso me las manos, y en ellas, ¡oh gracia! brotaron
rosas como estrellas. Y voy por la senda voceando el encanto y de dicha alterno
sonrisa con llanto y bajo el milagro de mi encantamiento se aroman de rosas las
alas del viento. Y murmura al verme la gente que pasa: "¿No veis que está
loca? Tornadla a su casa. ¡Dice que en las manos le han nacido rosas y las va
agitando como mariposas!" ¡Ah, pobre la gente que nunca comprende un
milagro de éstos y que sólo entiende Que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales! Que requiere líneas y color y
forma, y que sólo admite realidad por norma. Que cuando uno dice: "Voy con
la dulzura", de inmediato buscan a la criatura. Que me digan loca, que en
celda me encierren que con siete llaves la puerta me cierren, que junto a la
puerta pongan un lebrel, carcelero rudo carcelero fiel. Cantaré lo mismo:
"Mis manos florecen. Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen". ¡Y toda
mi celda tendrá la fragancia de un inmenso ramo de rosas de Francia!
Juana de America
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